Reticências

Quanto Brasil ficou pelo caminho naquela sexta-feira de sol e chuva... Quantos gritos de gol, de Galvão, de “burro” e de “hexacampeão!”. Quantos sorrisos de Kaká, pedaladas de Robinho, petardos de Luís Fabuloso... Quantos dias ainda de julho, quantos milagres de Júlio, desarmes de Lúcio, dons de Juan... Quantas botinadas de Felipe Mello, disparadas de Maicon e dedos cruzados pela volta de Elano...

Quantos brindes à seleção mais linda do mundo, quantos dias para sair mais cedo ou para chegar mais tarde ao trabalho... Quantos beijos, braços, abraços... Quanto sofrimento, quantas alegrias e murros na mesa, socos no peito, chutes no ar...

Quanta Paulista faltou parar, Ipanema a sambar, Pelourinho a batucar... Quanto Oiapoque e quanto Chuí em silêncio fúnebre... Quanta bandeira a tremular, poesia a inspirar e corpos atônitos a transpirar...

Quantos encontros, quanta expectativa, quantas lágrimas boas a derramar... quanto orgulho, quanto pagode, piada, peleja, pirraça, cachaça. Quanta torcida, quanta mandinga.... e quanto canto, quanta bola, quanto bolão... Quanto copo, quanta Copa, quanto mundo...

Quantos palavrões... Quanto “porra”, “caralho”, “putaqueopariu”... Quantos refrões... “é taça na raça, Brasil”. Quantos desabafos, perguntas cretinas, respostas mal-educadas. Quanto Dunga a resmungar, jornalistas a trabalhar... Quanta estrela faltou brilhar, quanta pelota faltou rolar, rojões a estourar, gargantas a berrar, canarinhos a decolar...

Deixemos, pois, de salivar a infinitude das reticências... Elas carregam consigo o gosto amargo do ponto final.

Fraude de polvo Paul é descoberta

Veja toda a verdade sobre como o polvo Paul “antecipou” os classificados e o campeão do Mundial do África do Sul. A Máfia da Loteria é fichinha perto do que você está para descobrir.

Para quem acha que Paul tem algo de especial, leia as próximas linhas e saiba o que há por trás dessa instigante história.

Entenda porque essa história está predestinada a terminar mal para o polvo mais popular do mundo.

Um pouco de Paul

Os polvos têm 3 corações, mas todos eles, inclusive os do Paul, são desprovidos de sentimento, servindo apenas para bombear sangue para os seus tentáculos. Apesar de muito inteligente, como todos os polvos, o Paul não gosta e nem assiste futebol e queria apenas se alimentar bem e por isso escolhia a caixa com o almoço mais saboroso. Paul nasceu na Inglaterra e seu esporte favorito é o cricket, por razões óbvias já que tem vários braços para rebater as bolas com os tacos.

Quem é o vilão

Um bolão do Sea Life, em Oberhausen, Alemanha, definiu a Copa. O verdadeiro “sabedor” dos resultados é o Señor Guillermo, que trabalha no aquário alemão, e é responsável pela alimentação do bichano. Nascido em Madri, em 1945, Guillermo Villa dedica-se a alimentar Paul há dois anos. Sabedor da preferência alimentar do molusco de oito patas, servia dois tipos de comida nas devidas caixas com as bandeiras dos países. A preferida do polvo ele colocava na caixa conforme o seu resultado no bolão. Tudo para desestabilizar as seleções em campo, já que o polvo ganhou projeção e significância mundial.

Vamos aos fatos

Señor Guillermo é torcedor do Real Madrid e revoltado com o futebol apresentado por Kaká e Beckham “eliminou” Brasil e Inglaterra em seus confrontos com Holanda e Alemanha. Lembre que Paul nasceu na terra da rainha e nunca iria trair a realeza, mas, faminto, foi direto para o seu prato preferido, já que na outra caixa não havia comida e sim apenas conchas de mariscos vazias.
Alemanha x Espanha.
Essa partida foi decisiva para o bolão do Señor Guillermo. Contra o país que o adotara, preferiu escolher a sua seleção natal e não teve dúvidas em, mais uma vez, alimentar o seu virgem companheiro com o seu único prazer nessa vida: a comida.

Vida curta ao Polvo Paul

Para quem não sabe, isso nem preciso usar meus poderes de previsão para adivinhar, essa espécie de polvo vive, no máximo, três anos, o que significa que o querido Paul terá mais seis poucos meses de vida.
A boa notícia é que ele pode passar bem, comendo apenas coisa gostosa. Isso claro que se o señor Guillermo não se sentir injustiçado e resolver querer falar tudo o que sabe e ter as glórias pelo triunfo e acabar com a reputação do amigo passageiro.
Tudo o que o grande Paul quer agora é desfrutar dos seus pouco mais de 180 dias de vida para descansar na sua aposentadoria. Mas seus dias de calmaria prometem nunca chegar. Já inventaram várias outras escolhas pra ele. Blackberry x iPhone, Facebook x Twitter, Plastic x Paper e por aí vai…

Nota da redação: outra frente diz que Paul recebeu ameaças e só acertou os palpites para a Espanha ser campeã para não terminar como um Polbo á Feira (Foto - hummmm), prato tradicional da culinária Galícia.

Polvo, periquito e the best

É chegada a hora de conhecer quem sabe mais sobre futebol, eu ou esses animais palpiteiros.

No dia 24 de junho, assim que acabou a primeira fase e se formaram as chaves das oitavas-de-final, eu fiz as minhas análises e publiquei um texto nesse blog com o título "A Copa do Mundo não é de ninguém" (http://cronicasdacopa.blogspot.com/2010/06/copa-do-mundo-nao-e-de-ninguem.html).

Lá explicava que as seleções tradicionais que já haviam levantado a taça não estavam mostrando um bom futebol e que eu acreditava em um campeão inédito na África do Sul. Apostei em uma final Holanda x Espanha, como as minhas seleções favoritas. Acreditava que Gana pudesse surpreender por ter uma chave mais simples, mas ela ficou pelo caminho, até por falta de experiência.

Agora surgem meus concorrentes. O invicto Polvo Paul, da Alemanha; o periquito Mani, de Cingapura; e até um polvo fêmea da Holanda se arriscam em palpites. Eu vou aceitar esse desafio, mas vou além. Vou dar o campeão e acertar o placar da final da Copa: Holanda 1 x 2 Espanha, com o segundo gol do título saindo na prorrogação.

As adversidades de uma Copa

Foi um fim de semana difícil para os sul-americanos... Brasil, Argentina e Paraguai foram eliminados da Copa do Mundo, deixando apenas o Uruguai como nosso representante nas semis.
Todo mundo já sabe, sofri muito mais no sábado do que na sexta. E, acreditem se quiser, sofri muito mais pela derrota do Paraguai do que pela da Argentina.
E por quê? Porque o Paraguai é uma nação pequena que se apresentou grande. Jogou de igual para igual com a Espanha. Aliás, jogou muito melhor que a Espanha. Acreditou incansavelmente, até o último minuto. E se orgulhou do trabalho que apresentou: entre lágrimas e sofrimentos, antes de voltarem para os vestiários, os jogadores aplaudiram sua torcida. Não foram embora antes de agradecer aqueles que acreditaram na equipe, que torceram até o último minuto. Um gesto simples, mas cheio de atitude de campeão. O Paraguai merecia ter passado e mereceu cada aplauso que recebeu, da sua torcida e de todos que acompanharam sua trajetória.
Já a Argentina... ah, a Argentina! Que golpe. Eu já imaginava a derrota, mas a realidade doeu bem mais. A Alemanha mereceu pelo que jogou, por saber aproveitar o erro notado e denunciado há muito tempo e que a Argentina não soube arrumar. Um buraco na defesa é sempre uma oportunidade para um adversário. E quando o adversário é a Alemanha, a oportunidade passa a ser uma grande previsão de tragédia. Mas a Argentina jogou, não tudo o que podia, mas jogou até o último minuto, chutando a gol, correndo atrás. Não esmoreceu nem mesmo depois do quarto gol. E, com o fim do jogo, não deixaram de abraçar os vitoriosos, de chorar sua derrota. Maradona entrou em campo para abraçar e agradecer a cada um dos jogadores. Não importa o quão tosco ele pode ser, mas ele soube valorizar o time.
Na sexta, jogo no meio do expediente, logo, visto em pleno ambiente de trabalho. Foi o melhor jogo da seleção neste mundial. Também acho que foi o maior desafio, pelo peso e qualidade do outro time. E acho que foi a maior demonstração do quanto este time que estava lá não sabe perder, ou aceitar que alguém pode ser melhor. O Brasil jogou bem o suficiente para poder ganhar, mas demonstrou não ter controle emocional nenhum quando não consegue o que quer. O Brasil se permitiu ser provocado. Entrou na briga e perdeu a razão. E quando nada mais poderia ser feito, deu às costas ao público, ao adversário, ao bom senso. Me comoveram as lágrimas do Julio Cesar, assim como me comoveu sua vontade de fazer muito mais do que se esperava de um goleiro, nos minutos finais. Me decepcionaram a arrogância e o orgulho ferido dos demais. Sinto muito, não mereceu meu sofrimento.
Acho que tem lição aos montes para aprender nessas três situações: que é preciso acreditar sempre, que não adianta achar que o jogo está ganho ou que o erro se conserta quando é ignorado. É preciso estar ciente das fragilidades, sejam elas técnicas ou emocionais. Mas, mais importante ainda é saber valorizar as pessoas, no erro ou no acerto. Porque o que resta, no final, é isso: a equipe, quem está junto. E quem de longe também faz parte. Nesse caso, me senti mais paraguaia do que brasileira.

A maior goleada da Copa

A segurança quase não-ameaçada, mas sempre inabalável de Júlio César. A bravura e, por que não, habilidade de Lúcio – o maior zagueiro do mundo. Juan, que não é dom, mas é garra, disciplina – e até estilo na hora de cabecear para as redes. A eficiência ofensiva de Maicon, gigante, e a evolução em boa hora de Michel Bastos.

A serenidade invejável de Gilberto Silva. A onipresença incansável de Daniel Alves. A ousadia de Ramires, até ele. O pragmatismo de Kaká. A velocidade de Robinho. O oportunismo e a definição de Luis Fabiano.

O Brasil não venceu o Chile por três, mas por onze a zero.

Que venha a Holanda.

Cristiano

A eliminação de Portugal revelou o que qualquer apaixonado por futebol já deveria saber: os números não dizem nada. Lógica? Matemática? Balela. Donos da maior goleada e da defesa menos vazada da competição (junto, até agora, do Uruguai), os lusitanos deixaram a Copa cedo – tarde até demais.

Ficam, dentre outras, duas lições relevantes. Um: Futebol covarde jamais ganhará coisa alguma. Dois: Cristiano não é Ronaldo.

Palpites

Palpite é igual conselho, todo mundo sempre tem um para dar. Eu, então, nem se fala. Especialmente quando abrem a porta, ou neste caso, o blog, para que eu faça isso.

Eu acho muitas coisas sobre o que vem acontecendo na Copa do Mundo. Para começar, acho que o caminho do Brasil tá mega fácil. Dá pra jogar esse futebol meia boca e chegar na final. Aí, vai ser contar com a sorte, ou bom humor do dia e, pronto! Temos um Brasil campeão de novo. Me condenem o quanto quiserem: não acho que até agora a seleção canarinho fez por merecer. O último jogo até foi quase bom, não fosse a monotonia frente a um Chile que já tinha se entregado no segundo tempo.

Ah, mas você torce para a Argentina. Torço mesmo. E mesmo que não fosse por isso, diria que os jogos da seleção branca e celeste têm sido bem empolgantes, bonitos, daqueles que o Brasil costumava fazer uma época. Mas, mesmo torcendo com todo o meu coração, não acho que a Argentina passa pela Alemanha. Se o forte deste último é o contraataque e o fraco do primeiro é a defesa, acho que essa vai ser uma combinação bem perigosa... Já prevejo um monte de chocolate e um porre para mim no sábado.

Também acho que seria lindo se nas semis estivessem todos os latinos! Para mostrar e provar que somos uma região linda, cheia de beleza e de virtudes! Quem nos conhece, comprova!

Na lista dos "eu acho" ainda tem uma opinião sobre a corrente que diz que a final vai dar Alemanha / Espanha / Holanda, por causa da atual situação econômica e do investimento que iria para lá caso isso acontecesse. Eu acho isso uma puta sacanagem! Ou, como diria a moda atual no Brasil: eu acho uma puta falta de sacanagem.

O que eu acho mesmo é que o jogo final da Copa do Mundo tem que ser um jogão de bola. Afinal, tanto investimento merece um espetáculo único, não acham?

Brasil e Portugal

Começo de jogo.






























Brasil e Portugal foi assim. Uma página em branco na Copa do Mundo. Um jogo sem futebol tanto quanto uma poesia sem versos. O suposto duelo mais importante do grupo terminou sem gols, sem vibração e sem demonstrar a Portugal o que eles já sabem há 510 anos: que nossas riquezas valem muito mais que as deles.

Tão insípida foi a partida que não inspira ela sequer um título diferente dos nomes anotados no súmula vazia da arbitragem. Brasil e Portugal foi assim.

Heil, Hitler

Pois é amigos, chegou a hora de dar a cara à tapas.

Depois de assistir, de boca aberta, ao jogo entre Alemanha e Inglaterra, estou convicta de que os pobres comandados de Dunga não levatarão a taça esse ano.

Imaginei Robinho, Elano e Kaká nas chuteiras dos ingleses, levando os dribles bonitos que os alemães deram nos súditos da rainha.

Isso sim, é futebol. Aprenda Dunga!

Tão velozes que meus olhos não acompanhavam. Coitados dos nossos meninos.

Não dá, esse ano não dá. Melhor perder de 1x0 para o Chile que de goleada para os alemães.

E vou além... esse ano a taça vai lá para a terra do Hitler, alguém duvida?

Bastidores

Quem já acompanhou os bastidores de alguma coisa sabe que o espetáculo atrás das cortinas muitas vezes é mais interessante que o oficial, que todos assistem. Prova disso é a especulação frequente da imprensa sobre tudo o que não é público e na Copa não podia ser diferente.

Diante de jogos um tanto quanto enfadonhos, as partes mais divertidas têm sido as coletivas dadas pelos jogadores e seus técnicos e as relações imprensa-times, especialmente no caso do Brasil.

Que a atitude do Dunga é grosseira, as evidências não me deixam negar. Mas me faz pensar que ele realmente é um cara de personalidade, porque peitou a Globo na coragem, mesmo depois tendo, possivelmente, levado uma bronca da CBF. A regra de ninguém tem acesso à seleção vale para todos, não importa o tamanho.

Do outro lado, temos o Dom Diego sempre com uma frase de impacto, que pode parecer boba, mas de certa maneira, é uma estratégia inteligente. Toda vez que ele diz que queria ser brasileiro ou que vai correr nu em volta do Obelisco, em Buenos Aires, ele chama a atenção de toda a mídia para ele e tira o foco dos seus pupilos.

Na França, os bastidores esquentaram e não fosse o tema central futebol, toda a trama teria aparecido no TV Fama. Bate-bocas, desertores, expulsos, demitidos, uma greve geral e um monte de conflitos. Tantos que em determinado momento até perderam a graça.

Nos bastidores da Coreia do Norte, a fuga. Ou pelo menos a suspeita dela fez com que jornalistas contassem muitas vezes quantos jogadores estavam no banco. Teriam fugido de fato? Diante da situação do país, eu não duvidaria.

Nos bastidores da seleção do Uruguai, churrasco para comemorar a vitória. Nos da seleção da Inglaterra e dos Estados Unidos, muita segurança e ruídos de ataques terroristas. Nos da seleção Argentina, livros do Eduardo Galeano.

Nos bastidores da TV Globo, um comentarista ridicularizado mundialmente. E uma vontade enorme de destruir a imagem do técnico brasileiro, se é que ele já não anda fazendo isso sozinho.

Enfim. De fato, os bastidores andam bem animados, garantindo as discussões de bar, elevador e café. Um viva para eles!

A Copa do Mundo não é de ninguém

Essa Copa está se superando em jogos ruins. As seleções tradicionais não estão empolgando e parece que todo mundo decidiu não perder, o que não necessariamente significa ganhar. Nesse quesito, a Nova Zelândia foi bem, apesar de ter ficado de fora da segunda fase com a invicta campanha de três empates.

Leiam o que está escrito a seguir e depois conversamos: O Mundial da África do Sul tem grande chance de ver um novo campeão, alguém que nunca levantou a taça.

Se der tudo muito certo pras seleções campeãs, teremos, no máximo, três delas entre as quatro semifinalistas, e estou considerando aqui que o Uruguai chega lá.

França e Itália terminaram em último em seus grupos e já deram adeus. Nas oitavas-de-final Alemanha e Inglaterra se enfrentam e uma fica pelo caminho. Quem passar deve pegar a Argentina, ou seja, mais uma campeã de fora. Entre os quatro semifinalistas teríamos essa seleção e mais os campeões Brasil e Uruguai, que correm por fora.

Mas se as coisas não caminham bem para quem já teve o gostinho do título, sobra para quem levantar a taça?

Holanda e Espanha despontam como minhas favoritas. Mas porque não falar em Gana? Sim, o país africano tem uma chave simples e se crescer pode chegar fácil na semifinal (contra Brasil ou Holanda). Daqui são mais duas partidas pro título.
Empates com vitórias nos pênaltis garantiriam a conquista africana.

Se eu fosse o técnico de Gana já começaria a treinar penalidades e se preparar pra jogar na retranca a partir da semifinal.

Esse carinha aí em cima pode ser o melhor jogador da Copa.

Luis XIX, O Fabuloso

[Brasil x Costa do Marfim]

Do peso e ansiedade da estreia sobrou a leveza do futebol implacável. Do jejum alardeado aos quatro ventos e cinco continentes, o silêncio com os seis dedos em riste. O Brasil foi mais Luis Fabiano, Luis Fabiano foi mais Brasil. Do triângulo perfeito, refez-se nosso atalho certeiro para o caminho do gol: Robinho, Kaká e ele, dono da camisa que o maior artilheiro da História das Copas vestia.

Tímido. Inofensivo. Em crise indesculpável a um jogador que se propõe a ser artilheiro. Havia até quem já andasse dizendo “Copa do Mundo? Não é pra ele”. Das críticas fundamentadas e das passionais, das picuinhas para vender notícia e do ufanismo às avessas, ficou a imagem do corpo desajeitado a sair do chão depois de imprimir no pé direito a força de cento e noventa milhões de impacientes. Do petardo cheio de ódio e de amor, restou o arqueiro marfinense a ouvir o barulho da bola quando a bola já havia passado. Eis o gozo reprimido por quinhentos e sessenta e cinco minutos. O desafogo agressivo e sereno, um gol fabiano de Luís Fabuloso. Brasil um a zero.

Será que é pouco pra calar tanta gente? Pois não seja por isso... os olhos arregalados de predador fitam a bola que vem do alto, o corpo de novo desajeitado a domina no braço e o primeiro adversário fica pra trás. O segundo chega manso, só deixa o corpo na frente na vã tentativa de deter o algoz em sua fúria solitária. Chapéu nele. O terceiro africano chega pulando, braços e pernas abertos, mas Luis não o distingue do colega: chapéu nele também. E o primeiro, aquele lá de trás, enciumado, insiste em participar dos retoques finais... atordoado com a chapelaria do canarinho mulato, porém, dá com as ancas no chão e permite que o artista conclua sua obra no contrapé do goleiro (ainda a procurar a bola do primeiro gol). Luis dois a zero.

Opa! Mas vale com a mão também? A autoridade do árbitro se esvai frente à maestria do goleador brasileiro. Numa Copa morna e carente de gols, prioridade ao bom futebol. As regras, só depois – se for o caso. O francês ri, gesticula a questionar – ou admirar? – a marotagem do nosso menino. Suas palavras inaudíveis, se pudessem ser ditas ao mundo inteiro sem a demagogia travestida da ética, seriam bem simples: “A jogava estava tão linda que eu não poderia pará-la”. A História da Arte também depõe em nosso favor: as maiores pinturas de todos os tempos contaram com o auxílio inestimável de quem? Deles, os braços.

Matador. Craque. Herói. Num jogo onde também houve Kaká, Elano, Felipe Mello e o abraço emblemático de Lúcio, Maicon e Júlio César, Luis Fabiano reinou. O Fabuloso despertou e assinou com os pés e os braços, em verde e amarelo, a classificação antecipada para a próxima fase. Que venha Portugal.

Se Fue Se Fue

A lição está aí

Será que o Dunga vai aprender com quem sabe?






















Em tempo. C'est Fini pra França, também.

Figurinha carimbada

Justiça seja feita.




Os Estados Unidos mereciam a classificação já que roubaram um gol deles contra a Eslovênia na segunda rodada.


Mas como não faz mal algum sofrer um pouco, foi bom deixar o gol pros minutos finais.

E não é que agora a vida dos caras nem ficou assim tão difícil. É capaz dos gringos chegarem até a semifinal. Olha que a tabela ajuda. Nem precisa jogar muita bola.

Comigo ninguém pode

A Globo mandou 231 profissionais para a África do Sul. A Band outros 120. ESPN e SporTV cerca de 60 profissionais, cada. Isso pra ficar só entre as TVs que têm direitos de transmissão.
As rádios são mais modestas, mas portais como o Terra mandaram dezenas de jornalistas para cobrir a primeira Copa do Mundo no continente africano.
Como acontece normalmente, metade dessa gente é para cobrir a seleção brasileira. Mas não é que o Dunga resolveu dificultar a vida dos jornalistas (nem vou entrar no mérito da questão) e agora eles estão tendo que usar a criatividade pra produzir reportagens melhores!?
Para alguma coisa serviu o “Barrados no Baile” do técnico Dunga. Seria tão mais fácil cobrir treino, fazer entrevista com jogadores, especular sobre quem vai jogar, quem não vai, quem tá com machucado...

O amor à Pátria, de chuteiras

Vuvuzelas e bandeiras, por todos os lugares. Esse é o espírito da Copa no Brasil. As vuvuzelas, especialmente, porque viraram moda este ano, só porque deixou de se chamar corneta. Coisa de artista trocar de nome e a fama alcançou mesmo o instrumento. As bandeiras, coisa típica de Copas do Mundo. Todo mundo é mais brasileiro na Copa. Sente mais orgulho. Bate no peito e sabe até cantar o hino nacional.

E o que mais essas pessoas sabem sobre o Brasil? Saberão da nova proposta do Código Florestal, que PERDOA, eternamente, os “pecados” daqueles que desmataram ilegalmente nossas florestas? Sabem que a construção de Belo Monte foi aprovada, mesmo com uma séria de problemas no projeto, inclusive ambientais?

Eu queria saber o que dá orgulho em ser brasileiro, na opinião deste monte de gente. No jornal, o menino de 18 anos diz que sente muito mais orgulho na época da Copa, porque somos melhores que os outros países. o.O

Essa semana, uma pessoa que não lembro o nome, escreveu no twitter que o caso do “cala boca Galvão” é um bom exemplo de que, se os brasileiros se unissem por alguma coisa útil, a gente poderia fazer muita coisa bacana. Pois é.

Mas o que a gente quer é bater no peito e dizer que somos a nação que mais Copas do mundo ganhou. Ok. E o que dá pra fazer com essa sexta estrela? Bom, é melhor eu não dizer o que eu estou pensando.

A beleza dos sentimentos feios

No começo era um mundo justo e bonito. Os homens eram iguais e respeitavam-se mutuamente. Só havia amor, paz, harmonia e tolerância. A vida correu tranquila no planeta por quase dois milênios. Até que, de 1998 a 2009, a França matou o Brasil em duas Copas e roubou da Irlanda a chance de participar de outra. Tanta violência alegrou o diabo e ele finalmente criou a RAIVA, o ÓDIO e o RANCOR. Veio o ano de 2010 e o México, sob coordenação do próprio capeta, nos apresentou à saborosa VINGANÇA. E a França tomou no %¨$&$¨#!

Não é lindo??

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Do narrador irlandês, logo após o segundo gol do México:

"Vou ter que botar mais uma caixa de cerveja pra gelar."

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Nunca foi tão bom ver o sofrimento alheio...

Descoberta

Há uns 8 anos, precisei fazer uma cirurgia de emergência. Por causa dela, tive que passar por uma transfusão de sangue - bastante, já que eu havia perdido muito. Hoje, fiquei pensando que o meu doador - ou doadores - só pode ser argentino! Isso explica tudo!

Explica, inclusive, o fato de eu ter levantado beeem mais cedo hoje, só pra sair de casa mais cedo e poder chegar na região do meu trabalho, bem mais cedo, tudo a tempo de ver o primeiro tempo de Argentina e Coreia do Sul. A princípio acompanhada pelas solidárias amigas @MMMEHH e @Naticerqueira (porque agora todo mundo tem um nome virtual... hahaha), que me deram todo apoio em mais um destes meus momentos tão "peculiares", logo fiquei sozinha, porque as duas tinham reunião às 9h.

O lugar escolhido foi o boteco, beeem boteco, em frente ao prédio onde trabalhamos. Pão na chapa, uma média e nada de vuvuzelas. Só os comentários de três meninas, que iam desde técnicas de futebol até "sucesso de seleção" - comentário beeem feminino.

Minutos depois do apito inicial, estava eu, neste mesmo boteco, ao melhor estilo "suzinha", acompanhada por meia dúzia de homens, sentados em outras mesas, que também estavam vendo o jogo. O garçom, acostumado a ver a gente ali no fim de tarde, quando o trânsito está caótico, acho meio estranho eu sozinha lá, logo cedo. Mas ele entendeu rápido, à medida que minha ansiedade e tensão ficavam mais visíveis, e ao mesmo tempo em que eu esquecia que não estava só.

O mais engraçado foi perceber que mesmo o cara sentado ao meu lado, vestindo uma camiseta do Brasil, estava torcendo para a Argentina. Assim como os outros, que ficavam putos quando um gol era perdido e vibravam com um lance bonito.

Fim do primeiro tempo, que podia ter acabado mais interessante, não fosse aquele furo horroroso na defesa. Enfim, fui pro trabalho, porque afinal de contas, alguém tem que pagar minhas contas e eu não ganho nada a mais para torcer por ninguém, brasileiros ou gringos. O segundo tempo, não vi. Mas fiquei sabendo dos outros dois gols por meio de meus outros amigos, também solidários ao meu vício.

O jogo foi bonito, esses coreanos eram bem mais espertos que os outros (o que rendeu boas piadas no boteco, por sinal) e eu fiquei beeem feliz com o resultado. Mas voltando com o sangue borbulhando de ansiedade depois do primeiro tempo, eu fico pensando: se não foi a transfusão, como é que toda essa paixão veio parar aqui dentro, meu Deus?

Dois rostos

Do país mais fechado do mundo não se poderia esperar outro time: fechado, claro. Para a Coréia do Norte, jogar futebol é um detalhe casual. O importante é não deixar o Brasil jogar. A estreia na Copa emociona o atacante asiático, mas as lágrimas de emoção verde-amarelas estão guardadas para mais tarde.

O primeiro tempo do primeiro jogo indica o que jamais admitimos: quando tem seleção brasileira em campo, é difícil que a expectativa não supere a realidade. Cadê o futebol que esperávamos ou desejávamos? Os quarenta e cinco minutos iniciais superam também o brilho do time mais famoso do mundo. Os melhores jogadores do planeta, veja só, até eles se assemelham aos seres humanos de vez em quando: ficam nervosos, ansiosos, impacientes, imperfeitos. Quase anônimos. Cadê o espetáculo da partida mais esperada até aqui?

Metade do jogo já foi. E em time que está... empatando não se mexe. Vamos lá, Brasil, vamos lá que o mundo quase inteiro quer te ver golear. Não adianta. Os norte-coreanos desafiam as regras do esporte bretão e colocam vinte, trinta, quarenta jogadores na linha. Precisamos ser mais rápidos. Ronaldinho Gaúcho ainda é lembrado... Ah, se ele estivesse ali. Mas agora só vale falar de jogador da Copa. Então tá: Felipe Mello inverte o jogo em busca de Elano. Precisamos ser mais rápidos? Em cinco exatos segundos, nosso camisa sete domina o lançamento e passa rasteiro para a linha de fundo, Maicon dispara lá de trás, abre a boca pra ganhar mais fôlego, faz cara feia, alcança a bola, ergue a cabeça, olha pra área e cruza com perfeição para o único ponto do campo onde há menos de cinco coreanos ao mesmo tempo: o fundo do gol.

Eis a hora das lágrimas brasileiras. Sem mais forças para correr, Maicon puxa o freio de mão, beija a aliança, cai de joelhos. Chora. Recebe o abraço de braços recém-libertos do peso pelo gol que não vinha.

O Brasil se solta, mas ainda não brilha. E se faltou Kaká, Luis Fabiano, sobrou Robinho. Ele pedalou, avançou, recuou, buscou, rolou e encontrou; numa fresta diagonal entre quatro muros vermelhos, nem mesmo a Jabulani de trajetória imprevisível ousou desobedecer seus pés. E lá estava de novo Elano para chutar rasteiro, só que dessa vez direto pra rede. Quem foi que disse que os Meninos da Vila não estavam na Copa?

Antes do apito final, os coreanos despistam a fama de retranqueiros e fazem de seu gol contra o Brasil uma derrota a ser comemorada. Do outro lado, a sensação de primeiro dever cumprido, de alívio, mas também de que é preciso melhorar bastante.

Pode não ter havido um jogo bonito, mas não faltou a emoção necessária nos dois instantes capitais que selaram nossa primeira vitória. A expressão chorosa no semblante de Maicon e a alegria no sorriso e nos olhos de Elano, sublimes e genuínas, diziam, afinal, a mesma coisa: o Brasil estreou na Copa do Mundo.

Questão de lealdade

Pois é, começou. E com o pé esquerdo, fazendo cair por terra o pensamento de que é com o direito que começam as boas coisas da vida. Tshabalala (com sua canhota magica) lançou um chute perfeito no ângulo do goleiro mexicano, fazendo os anfitriões serem os primeiros a balançarem as redes. Muito justo.

Justo porque esse povo merece receber o Mundial. Não so pela pobreza que grita por ajuda, não so pelas dificuldades da sua gente, mas porque aqueles que espalham alegria gratuitamente, merecem ganhar sorrisos largos e atenção na mesma medida. A Africa, que ja nos deu tanto, precisa que olhemos mais para ela.

A abertura foi emocionante, com apresentações simples mas cheias de energia. No estadio a torcida fazia o seu espetaculo à parte. Muitas vuvuzelas, caras pintadas e cores, onde o verde e o amarelo predominavam. Felizmente, temos a sorte de dividir com os anfitriões a combinação gritante de cores que estapam as camisas das nossas seleções. As semelhanças não param ai. Não fossem os narradores dizendo que ali era a Africa, eu poderia jurar que as imagens vinham do Brasil, de Salvador talvez. Nossos negros, nossa festa, os batuques e um pouco da miséria no fundo confundem mesmo. Estamos em casa.

Para ser justa, não somos os unicos parecidos com eles, também vejo um pouco da França no pais que recebe esse Mundial - não pelo carisma, claro. A intolerância racial de la também existe aqui, no primeiro mundo. A diferença é que na Africa do Sul esse problema é notoriamente conhecido, amplamente divulgado e talvez por isso, esta caminhando para se resolver. A solução veio ha 16 anos com Mandela e o fim do Apartheid, mas convenhamos que esses poucos anos ainda são suficientes para apagar dores e conflitos de pessoas que viviam sem liberdade, respeito ou tolerância. O tempo faz milagres e nesse caso, o tempo vai precisar de um pouco mais de calma.

Enquanto os africanos parecem estar buscando uma convivência melhor entre brancos e negros, a França segue em caminho oposto, fechando os olhos para o mesmo problema (que não se limita à cor da pele, mas também às origens das pessoas) e rebola para manter firme a aparência de ser um pais onde liberdade, igualdade e fraternidade tem o mesmo peso para todo tipo de gente. Desculpa Rousseau, mas não tem. Quem sabe quando pintar por aqui um Mandela com coragem de tocar na ferida e discutir os tabus?

Mas falemos de futebol, que alias, quase não deu as caras nos 90 minutos do jogo entre França e Uruguai. Melhor assim, zero a zero foi o placar ideal para mim, que jamais poderia torcer para nenhum dos dois times. Pelo Uruguai por causa de 50, quando os malditos levantaram a taça no nosso Maracanã, depois de vencer o Brasil. A maior tragédia da historia do nosso futebol, diria o meu avô. Pela França por causa de 86, 98, 2006 e da mão malandra do Henry que deixou a Irlanda do Thiago e do Ernani fora do Mundial.

Tudo isso pode parecer estupidez aos olhos dos que não se rendem ao futebol. Aqui mesmo na França, pouca importância se da para o (meu) esporte. O torneio de Roland Garros, que dominou os noticiarios nas ultimas semanas, é a prova de que aqui os esportes individuais fazem mais sucesso que os coletivos, tipico deles né? Tai outro motivo para torcer contra os Bleus, isso e as pizzas gratis que meus amigos vão comer na Irlanda. Como eu disse, questão de lealdade.

Onde você estava na Copa de 2002?

O almoço todo girou em volta do assunto. Para uma das meninas, 2002 foi marcante. Para as outras, nem um pouco. Éramos quatro mulheres conversando sobre futebol. Esse é um dos efeitos do Mundial: fazer com que pessoas que nunca falaram sobre o assunto de repente argumentem e tenham muitas opiniões sobre ele. Foi uma sequência divertida de palpites, avaliações críticas das seleções e dos jogadores, das táticas, de tudo.

E a Copa efetivamente está aí. E quem se importa com isso? Muita gente. Bilhões de pessoas, eu diria. Eu, nem tanto. Sou uma das que não lembra o que aconteceu em 2002. Não chego nem a lembrar onde assisti aos jogos. Já estava em São Paulo na época, mas há muito tempo tinha deixado de prestar atenção no futebol. A última vez que torci, para a seleção brasileira, foi nas olimpíadas de 1996, quando o Brasil perdeu para a Nigéria na prorrogação, depois de estar ganhando o jogo inteiro. Já faz mais de 10 anos.

E por que eu estou aqui, então, escrevendo neste blog? Bom, primeiro porque o Thiago me convidou. E eu estava mesmo precisando de um pretexto para colocar os textos em dia. Obviamente, já estava pensando nos textos rabugentos que viriam. E vão vir. Mas, hoje, meu único interesse por futebol se confirmou: a Argentina jogou. E brilhou. E me fez torcer. Sim, isso mesmo: eu torço pela Argentina. Já não é mais segredo. E já estou ciente de todos os ônus disso: a zuação constante, as piadinhas sem graça e tudo que vem junto. Se o Brasil perde, todo mundo chora junto. Se a Argentina perde, todos os meus conhecidos me ligam ou me escrevem.

E o que tem de tão interessante em torcer pela Argentina? A mesma coisa que me faz gostar tanto do país em outros sentidos também: a paixão pulsante nas veias. Ok, brasileiro também tem isso. Mas está nos pés também. Já faz muito tempo que acho que a seleção brasileira joga sério, calculado. Pode ser diferente desta vez. Mas, não tem mais jeito, eu já pendi para o outro lado. E mesmo não gostando do Maradona, é impossível não notar a sua paixão pelo jogo, pela bola. Reveja os tapes de hoje. É dessa paixão que estou falando.

Apesar de eu achar que a Argentina não vai muito longe nesta Copa, estou torcendo por eles. E vou comentar sobre isso. Mas, óbvio, isso não afasta os posts rabugentos. Se não, não seria eu. E aí não teria graça, não é mesmo?

Maior que o futebol

Há alguns meses meu amigo Niall me convidou para uma sessão de leitura de poesias na Trinity College, a universidade mais tradicional da ilha. À frente de um auditório com aproximadamente 50 pessoas, um ótimo poeta inglês nos fazia rir e emocinar com seus escritos. Logo após a sessão, foi a minha vez de convidar o Niall para uma cerveja em um tradicional pub irlandês. Ele, que nasceu aqui, ainda não conhecia o lugar e ficou feliz com a atmosfera jovial e descontraída. Enquanto tomávamos nossa primeira pint, meu amigo, notando os olhares de quase todos os frequentadores do bar grudados na tv que passava um jogo de futebol da Liga dos Campeões, desabafou: "Algumas coisas são mesmo grandiosas. Nós acabamos de sair de casa, junto com outras 50 pessoas, para assistir a um homem lendo seus poemas. Isso é muito gratificante para ele. Mas quando você pensa em música ou futebol, as coisas tomam outras proporções. Pense, por exemplo, em como seria ter escrito a canção 'Imagine' no lugar de John Lennon. O mundo inteiro cantando algumas frases escritas por vc. É genial. E esses jogadores, então? Eles nem sabem que a maioria de nós existe e cá estamos, assim como tantos outros ao redor do planeta, sem piscar para acompanhar cada movimento de suas pernas. Nenhum homem é maior do que o futebol."

É impossível calcular o número exato, mas conta-se aos bilhões o número de pessoas que parou  ontem para acompanhar o jogo de abertura da Copa do Mundo. Jogadores da África do Sul e do México se preparavam para começar o espetáculo, mas a grande notícia do dia era justamente sobre alguém que não estava em campo. A ausência de Nelson Mandela foi sentida pelos atletas, pelos torcedores e por toda a nação sul-africana. Mais do que isso, foi sentida em todo mundo. Infelizmente, o grande líder, talvez um dos últimos verdadeiros heróis da humanidade, não foi notícia por um bom motivo. A morte da bisneta em um trágico acidente de carro tirou dele a oportunidade de festejar seu país sendo o centro do mundo, e tirou do mundo a chance de ver no centro do show um homem que conseguiu ser maior do que o próprio futebol.

É bom saber que, para driblar a obviedade da torcida, as manjadas análises táticas, os esperados e às vezes ausentes gols e até o já surrado tema da vuvuzela, existe um homem, um mito, chamado Nelson Mandela.

Keep fighting, Madiba

(esse post foi escrito para o novíssimo blog Crônicas da Copa - idéia do Thiaguinho que reúne, além do próprio, o Helinho, a Mirelle, esse humilde blogueiro aqui e talvez mais alguém que eu ainda não sei. Se alguém quiser participar, é só dar um alô e será incluído como autor. A idéia é não encher o saco dos leitores dos nossos blogs tradicionais com o assunto futebol durante um mês inteiro. Quesito no qual, como se pode ver, eu já falhei.)

Irlanda, 11 de junho

Era muito mais do que uma vaga na Copa do Mundo. Tratava-se de eliminar o adversário mais forte da repescagem nas Eliminatórias – e fora de casa, no glorioso estádio onde a seleção da França sagrara-se campeã frente ao Brasil, onze anos antes. Tratava-se do presente ao povo depois de um ano de recessão que apavorou a nação irlandesa. Da coroação de jogadores limitados, mas aguerridos – depois de uma espera de bem mais do que quatro anos. Tratava-se do impossível, em resumo; daquilo que ninguém senão os fanáticos supunha ser palpável.

Os “Garotos de Verde”, no entanto, contrariaram a lógica e estiveram a literalmente um palmo da classificação heróica. Não no meio, mas no fim do caminho, contudo, havia a mão de Henry. Ela, de uso restrito aos goleiros, mas muito mais famosa no imaginário da bola por causa de Maradona, recolocou os pés da Irlanda no chão. A mão de Henry separou a glória do desconsolo.

Neste 11 de junho em que trinta e duas nações amanheceram mais vivas nas cores de seus estandartes, a Irlanda amanheceu de novo cinzenta. Sem quaisquer rabiscos em verde e laranja nas ruas ou nos rostos de uma população já desacostumada a vibrar por uma Copa do Mundo. O esforço dos lábios em repetir “são coisas do futebol” completa desde o injusto revés contra a França o disfarce de um semblante resignado. Verdade é que a mão de Henry deu um tapa na cara do sonho irlandês.

Neste 11 de junho, o comércio funcionou normalmente. As crianças foram à escola. Ninguém acordou mais tarde, ninguém saiu mais cedo. O suplemento esportivo dos jornalões não trouxe uma exclusiva com o camisa 10, nem os tablóides estamparam manchetes eufóricas. Os carros seguiram em marcha fúnebre e poluente o caminho da rotina diária, sem buzinaço ou bandeirinhas tremulando do lado de fora. O Uruguai não foi um adversário, mas o possível justiceiro de uma nação recalcada.

Que triste foi o dia dos irlandeses, assistindo a toda emoção de seus imigrantes e pensando na Copa que poderia ter sido e não foi.

O burro coerente

Fosse Jesus Cristo o técnico da Seleção Brasileira, não faltariam nem mesmo beatas a palpitar na escalação do time. Fosse Roberto Marinho e até parte da alta cúpula global protestaria em favor de jogadores que não foram chamados. Vovó, por toda a vida uma apaziguadora nata em qualquer discussão, estivesse conosco, reclamaria da ausência do Fenômeno (mesmo fora de forma). O Ronaldinho é formidável, dizia vovó, puxando o erre como faz Galvão em seus gritos de gol. A sina que Dunga leva consigo, portanto, não é dele próprio – mas intrínseca ao posto que ocupa. Ele sabe disso, nós todos sabemos.

Muito se falou, sobretudo depois de anunciada a convocação para a Copa do Mundo, sobre dois aspectos característicos ao atual treinador canarinho: burrice e coerência – e aí reside seu primeiro mérito. Todo técnico da Seleção é burro quando a avaliação está sob os cuidados de quase 190 milhões de brasileiros (e não nos esqueçamos: em época de Copa, todos, absolutamente todos os cidadãos têm – ou acham que têm – propriedade de rei para dizer e desdizer verdades a respeito do escrete verde-amarelo). Pouquíssimos, entretanto, são coerentes.

Há pelo menos outros cinco motivos para confiarmos em Dunga:
1) Capitão da equipe em 94, foi ele o primeiro a erguer o troféu do tetra. Conhece bem, portanto, o peso da taça.

2) Conquistou os dois torneios que disputou como treinador pela seleção principal, classificou o time em primeiro lugar nas Eliminatórias e seu aproveitamento total é de 76,7% em 53 jogos.

3) Manteve o Brasil na liderança do ranking da FIFA.

4) A base de seu time está entrosada há muito tempo e preza pela coletividade. Não dependeremos, portanto, da estrela de um só jogador – que pode, num dia ruim, desperdiçar o sonho de uma nação.

5) Ainda que lhe falte experiência prévia como técnico de futebol, sobra-lhe entendimento sobre o valor da camisa amarela.

Quando chegou à Seleção, após o fracasso em 2006, a missão de Dunga era reformular o espírito do time. Foi o que ele fez. Aposentou os eternos laterais, afastou os maiores craques em seus maus momentos. Impediu até mesmo regalias à imprensa que prejudicassem a concentração de seu grupo. Usou da razão para reafirmar sua coerência, sempre ela, e da emoção para explicitar a necessidade do amor à camisa. Foi acusado de insensatez, pois futebol é momento e não coerência, depois de piegas, démodé. É mais fácil agradar a gregos e troianos a agradar os brasileiros. Dunga sabe disso, nós também.


É retranqueiro, dizem. Pois comemoremos! Júlio César, Maicon e Lúcio são campeões do torneio de clubes mais forte do mundo. Faltou o Ganso, faltou o Neymar. O Gaúcho merecia uma nova chance. Pois que sempre sintamos a ausência de craques vestindo a amarelinha, sinal de que o que não nos falta é jogador de alto nível. Os irlandeses, por exemplo, jamais tiveram de se mobilizar pela convocação de um craque; estão satisfeitos, ao contrário, se conseguirem completar duas mãos e um dedo de jogadores que possam vestir a camisa verde e laranja.

Em analogia rasa, Dunga no comando da Seleção é compatível a Lula no comando do País: a reação ao trabalho de ambos se baseia em preconceitos, bairrismos e questões pessoais que transcendem seus trabalhos em si. O peso de um eventual fracasso seria bem maior que a celebração de um eventual triunfo. Mas Dunga sabe disso, Lula sabe disso e nós também sabemos.

A taça da Copa do Mundo, além do mais, nos pede que, entre um burro coerente e um Mestre na arte do futebol bonito, fiquemos, pois, com o primeiro. É isso que a História já nos mostrou.

Enquanto isso na França...

Sabe aquele papo de que confiança em excesso pode colocar tudo a perder? Ou os franceses levam o ditado muito ao pé da letra ou realmente estão se lixando para o Mundial. Fiquei chocada com o pouco caso dispensado a convocação dos jogadores que vão defender os Bleus na Copa do Mundo. Como o Brasil anunciou a sua lista no mesmo dia, pude comparar as diferentes maneiras de mídia e povo lidarem com essa instituição sagrada que é o futebol.

Do lado de cá do oceano, com minhas 5 horas de fuso horário, acompanhei o clima tenso em torno da lista mais esperada dos últimos quatro anos. Na hora marcada, programação interrompida, apresentadores uniformizados e comentaristas a postos. Um verdadeiro circo. Eu roía as unhas, como se esperasse ver o meu nome entre os dos 23 guerreiros que vão defender o Brasil daqui a 30 dias. Francês nenhum entenderia.

Meu marido chegou do trabalho apressado, jogou sua pasta no chão e foi logo ligando o computador para saber quem eram os escolhidos ("Adriano, Adriano?" Perguntava o flamenguista apaixonado). Depois de constatar que seu imperador não vai entrar em campo, relaxou e disse: - Às oito horas sai a lista da França, vamos ver quem o mané do Domenech vai chamar.

Parece que o tal treinador é um dos caras mais odiados por aqui. Lhe falta carisma, mas por sorte ele acaba conseguindo bons resultados, dai vai ficando no cargo. Qualquer semelhança não é mera coincidência. Dunga segue pelo mesmo caminho, mas sei la porque diabos, confio nele.

Oito horas e eu esperando o circo francês, que não chegou. O jornal entrou no ar e depois de uma dúzia de matérias sem graça, o treinador apareceu sentado na bancada do "20 heures" (O 'Jornal Nacional' daqui) e durante sua participação, que não durou mais que 5 minutos, anunciou seus convocados. A aparição mais sem graça que ja foi ao ar, arrisco dizer.

Não teve coletiva, nem 500 jornalistas, nem telão como no Rio. O francês que levantou no final do jornal para ir ao banheiro, provavelmente não sabe até agora quem vai defender seu país na Copa do Mundo. Talvez não saiba nem que vai ter Copa do Mundo. As coisas aqui são estranhas, ainda não encontrei um filho de Deus desfilando as cores da seleção francesa pelas ruas. Não tem faixas espalhadas pela cidade, não se fala sobre o assunto. A não ser nas campanhas publicitárias.

É verdade que minha área é outra e que entendo muito pouco de marketing, mas devo dizer que achei muito esquisita a criatividade francesa usada para aumentar as vendas em época de Mundial. Duas grandes redes de eletrônicos destacam em letras garrafais o anuncio mais ou menos assim: "Compre sua televisão aqui! Se a França ganhar, devolvemos o seu dinheiro."

Ahn????? Isso é que é suporte hein? Se eu fosse jogador, me sentiria obrigado a vencer só para dar prejuízo a essas empresas (ok, não só, mas também). Porém, como ninguém aqui em casa é boleiro, nos resta tirar de vez a França das nossas bolsas de apostas. Não que antes ela fosse uma das favoritas (afinal, se classificou na bacia das almas com gol de mão), mas se nem os próprios acreditam que é possivel, quem sou eu para discordar?!




*Mirelle Siqueira é mais uma expatriada que cruzou o oceano em direção ao velho continente, mora na França. Vai acompanhar os perrengues da Seleção Canarinho em solo inimigo. Outras crônicas sobre futebol, vida e franceses no blog 13 anos depois...